Un coeur lourd

Cette semaine, j’avais espéré écrire sur le fait de donner à des œuvres caritatives plutôt qu’à des entreprises pour les fêtes, mais le sujet ci-dessous a pris une priorité personnelle et nationale. J’attendrai avec impatience de discuter des dons au lieu de la consommation la semaine prochaine.

Mon cœur est lourd. Il y a un peu plus d’une semaine, à la table de Thanksgiving, ma famille a eu une conversation assez animée sur les préjugés, en particulier la concentration récemment méditée de morts noires aux États-Unis aux mains de policiers blancs. Depuis la conversation, je ne peux m’empêcher de réfléchir au niveau de peur, d’ignorance et de haine consciemment calculée dans notre pays et dans le monde. Je trouve de plus en plus difficile d’étendre une compréhension, nécessaire pour ouvrir le dialogue, avec ceux qui ne reconnaissent pas les racines historiques et systématiques de l’usage irrationnellement excessif de la force.

Ce n’est que lorsque mon mari et moi avons fait un voyage à Durban, en Afrique du Sud, il y a deux ans, pour rendre visite à notre fille, que j’ai été témoin de ce que ressent un homme blanc américain lorsqu’il est arraché au privilège de son statut de majorité. Nous rendions visite à Carly pendant les vacances de Noël lorsqu’elle nous a surpris avec une excursion d’une journée dans les points chauds locaux de Durban. L’un des moments forts de l’après-midi a été une promenade en télésiège sur le front de mer de Durban, où se déroulait une fête d’une semaine pour des dizaines de milliers de Sud-Africains noirs, dont beaucoup passent le reste de leur année à l’intérieur des terres. Sur le front de mer, notre blancheur était impossible à ignorer. Alors que tout le monde était amical et ouvert à notre présence, nous étions également ouverts aux regards comme un spectacle à la peau pâle. J’ai remarqué que mon mari avait l’air tendu et stressé, et j’ai été immédiatement curieuse de connaître la raison de sa nervosité. Alors que nous montions sur le télésiège au-dessus de la foule sur la plage, il a remarqué que c’était la première fois de sa vie qu’il se souvenait d’être une minorité et à quel point il se sentait exposé, dangereux et incertain. Bien qu’être une minorité reconnue et une minorité persécutée soient des expériences complètement différentes, ce que le cadeau de Noël de Carly nous a donné cette année-là était une dose utile d’introspection et d’interrogation dans une plus grande contextualisation de notre confort de créature.

Dans la plupart des conversations que j’ai eues récemment sur les assassinats de policiers préjugés – Trayvon Martin, Eric Garner, Michael Brown et Tamir Rice – je me trouve à court de mots face à la “compréhension” hâtive et arrogante des personnes privilégiées et majorité raciale. Je ne comprends pas la douleur de perdre un enfant. Je ne comprends pas la douleur attachée à une histoire familiale d’esclavage et d’oppression. Et je ne comprends pas l’insécurité d’être différent, marqué et ciblé à chaque fois que je sors de chez moi. Ce que je comprends, c’est que je suis incroyablement chanceux, et avec cette fortune, il est de ma responsabilité d’apprendre, de faire preuve d’empathie et de lutter pour la sécurité et la justice de nous tous.

Comment pouvons-nous nous entraider pour sortir des lieux de haine et de peur ?

Ressources:

Jon Stewart et Trevor Noah comparent le racisme en Amérique et en Afrique